Re.encuentro

De tu lengua una delicia,
de tus ojos mi codicia:
sentir el mar sin su lamento
ni más postres venideros.

Romper la rima que trasciende empalagosa, porque de chicles y algodones ya no quiero otros amores. Y ahí voy, descubriendo los retazos de esta vida que me reta y me revuelve y caótica me encuentra: seré canela, azafrán y hierbabuena, magia y tormenta.

Déjame suspirar entre tu lengua,
tremor volátil que enciende;
danzar entre letras y placeres:
arrollo los adioses trastocados.

Tal vez nunca entienda tu propósito, Cupido, pero me vale el sentido. Quiero brillar y ser yo cuando me enamoro de cada par de ojos que me enseñan universos. Retozar entre caricias rotas y trocarnos eternos a mi manera. Seré real: en esta vida y en las siguientes.

Perder para encontrarse

Perdida en la nada, sin sombra ni luz. Reconstruyendo el dolor de la despedida, una y otra y otra vez sin saber salir. Enredada en el laberinto de los adioses. Diez años, cuatro meses, la nada. Gris, dolor, no hay dónde esconderse.

Que nadie me diga maravillosa, porque he dejado de serlo. Abotagada de grises, embotada en el vacío. La nada. He dejado de sentir: las caricias se desvanecen en los vacíos. El vacío del adiós. Ya nada queda y me re.re.re.repito: bucle infinito, que no se acaba, que no se rompe…, las ganas han dejado de existir. Es que… ya no quiero volver a sentir.

(…)

Tuve que perderme para volver a encontrarme. Páginas y páginas de otras historias, libros que sacuden el alma para desempolvar quien soy. Vuelvo al cero, a la nada: resurgir del silencio y colmar los vacíos con risas y arcoíris. El tiempo no cura ni madres, pero tampoco se detiene: siempre recordaré, siempre seré real. Extraño sentir.

Volver a pintar fantasías en las flores. La esperanza se ha vuelto de fresa. Anhelar más lunas, más magia; florecer en primavera una y otra vez, sin miedos, sin ti, contigo, con sueños, con…, sin…, deshojando margaritas. Añorar la calma y el hogar.

Respirar. Uno. Tú. Dos. Yo. Tres. Perdida. Cuatro. Encuentro. Cinco. Yo. Seis. Yo. Siete. Yo, siempre yo.

De las noches que despierto sin ti

Abro el cajón de mi buró: las palabras comienzan a golpearme. No tienen remitente; pero qué más da, si no lo necesito. Las he grabado en cada grieta de mi cuerpo mientras te buscaba a través de mis noches insomnes. Los años pasan y la luna en mi muñeca confirma que siempre fue tu magia.

¿Cuántas veces he escuchado que el tiempo lo cura todo? Nunca he dejado de llover, sobre todo cuando me buscas en mis sueños. Sé que no puede ser amor, sólo me arrepiento; sin embargo, si el mundo terminara mañana, tal vez quieras venir y ver el atardecer que nunca vimos. El último beso, un postre final, que el incendio de tu boca nos consuma.

Construí un muro contra ti. Por lo visto, jamás funcionó. Y el hubiera siempre será nuestro hilo rojo. Avanzo y mi brújula te señala: soy obstinada y me dirijo al lado contrario. Saber que siempre serás el que se fue no me deja respirar. Me escondo detrás de tu piel, me reflejo en tu sonrisa. ¿Dónde nos perdimos? Nadie quiere hablar del miedo que da sentir, del terror por el futuro juntos que nada más imaginamos, porque aún éramos jóvenes.

Quise pedirte que te quedaras, a pesar de tener diecinueve, veintidós y hasta veintiséis. A mis treinta ya es muy tarde. Hemos dejado de ser, aunque seguimos buscándonos. Hay cicatrices que siempre dolerán, lo sé. Tu ciudad no guarda mi fantasma; pero yo aquí te siento en cada quiosco, en cada burbuja, en cada nieve… Nunca vencimos al adiós.

#8M2021

Porque me llamó loca, histérica, enferma, exagerada. Porque me dijeron que yo lo había provocado, por cómo vestía, porque nunca me negué; que golpear la pared era mejor que mi cara: quien se lastimaba nada más era él. Porque, si me engañó, fue por culpa de mi carácter. Porque los insultos sólo son palabras y ya debería haberlos superado. Por siempre ceder a su control. Porque la culpable siempre fui yo.

Por todas las veces que no pude hablar ni contarle a nadie: por miedo, por culpa, por ignorancia. Quemaré el silencio por todas aquellas que aún no encuentran las palabras, por las que aún no salen, por las que regresaron al encierro, por las que jamás volvieron.

#8M

Mi abuela

Comer cajeta a cucharadas es recordar a mi abuela. La abuela Blanca como Margarita, que odiaba el diminutivo «abuelita», porque se sentía chiquita y arrugada. La del porte de gran señora, con su abrigo rojo caminando por las calles de París. La que se comía mis paletas Payaso y me hacía sopa de fideo todos los domingos. La de sangre española con corazón de mexicana. La que me llevaba a Santa Clara por helado de menta con chocolate, mi amada abuela. La coqueta que les lanzaba piropos a los muchachos en la calle y hacía que mi mamá deseara no estar por ahí. La que un día comenzó a olvidar, cuando yo aún era pequeña y no podía entender los porqués del alemán. La que dejó su aroma en la casa y su aura alrededor de mí.

Dicen que me parezco a ella, y yo siempre he querido ser así. Los días que más la extraño me birlo los dulces o una cucharada de azúcar de la alacena, pues así me enseñó a comerla. También aprendí de ella a comer croquetas, salsa blanca y todos los postres del mundo; a usar joyas, aunque fueran de fantasía, y reír a carcajadas, libre y sincera. Después de tantos años sin ella, no hay día que no la recuerde; pero cuando como cajeta, se vuelve mi cómplice y me siento otra vez cerca de ella.

Géminis

Soy dualidad:
rosa y oscura,
indeleble y volátil,
de vestidos y de tenis,
maquillaje y muchos libros;
yo soy lo que soy
y lo que me gusta ser.
No sé rimar
y hago rimas sin cadencia;
es locura y equilibrio,
torbellino.
Un día me rompí,
pero ahora vuelvo a estar…
Soy caricia furtiva,
inalcanzable hasta que me halle(s);
me gusta el arcoiris que soy
justo después de la tormenta.
No me canso de la vida,
me enamoro en cada risa,
casualidades infinitas.
Largas mis pestañas,
me construyo siempre
en mi propia dualidad.
Soy magia
y soy libertad.

O(b)scuridad

Obscura,
oscura,
obscura,
oscura…
Es la forma que me trastoca,
a veces vigente, a veces arcaica.
Melocotón y durazno,
nefelibata entre sueños,
mi alma está hecha de letras,
palabras y otras piezas;
yo juego con la lengua,
la vivo, la revivo, la avivo.
La espiral no se toca
y mi vida es cuento
y yo cuento el tiempo
y el tiempo me transforma.
Soy lo que no puedo ser,
escribo sin saber lo que es,
me pierdo entre la métrica
y la rima se o(b)scurece,
se desvanece…

Levedad

Nunca encajé,
nunca quise ser
Sólo soy yo
la que siempre fue.

Voy entre humanos dispares,
plagiando sentires,
hallándome en otros:
otros mundos, otras galaxias.

Rompo a mi manera
y encierro las apariencias:
ora garigoleada belleza,
ora la naturaleza…
En todo me encuentro,
no pierdo la forma.

Soy una pelusa,
viajera de otros tiempos;
no soy poeta ni escritora,
sólo soy yo,
la que siempre quiso ser.

Mujer

Toma mis nimiedades entre tu boca y causa estragos en mi cabeza. Juega entre mis ambigüedades y (re)moldea todas mis ideas. Porque eres casualidad e irreverencia, mujer torbellino que viene y va. (Des)ordena mis intereses a tu antojo, fulmina mis suspiros con tus ojos: eres aire, tierra, agua y fuego; elemental en cada movimiento. Trémula cada vez que te intento alcanzar; te escapas entre mis dedos cuando te quiero tocar. Eres mi punto de flexión, y también el de inflexión: me doblegas, me (con)mueves, me (re)inventas.

Y luego, como un relámpago, la calma te llega. El ruido se vuelve silencio, nenúfar en medio de la tormenta. Sumérgeme en los recovecos ocultos de tu cabeza, (re)crea los colores de tu galaxia, déjame probar la luz de tus sombras. Hiela mis veranos con tu fuego, calienta mis inviernos con tu nieve. Deja que (des)cifre tus enigmas, pequeña esfinge envuelta en esencia de mujer. Sándalo, jazmín y canela: remolino de sensualidad y fortaleza. Ven(te) y sáciame la sed que tu desierto vasto me provoca. Eres como todas y ninguna.

Eres mujer.